“
不
对
劲
。
”

沈
青
云
自
言
自
语
了
起
来
。

直
觉
告
诉
他
，
这
件
事
绝
对
没
有
表
面
上
那
么
简
单
。

不
过
今
天
时
间
太
晚
了
，
沈
青
云
也
没
有
再
纠
结
这
件
事
，
而
是
简
单
的
收
拾
了
一
下
，
便
上
床
睡
觉
了
。

第
二
天
早
上
。

他
早
早
起
床
洗
漱
，
出
门
的
时
候
，
马
致
远
和
蒋
建
峰
已
经
开
着
车
等
在
了
门
口
。

正
月
初
十
的
常
山
市
依
旧
还
很
热
闹
，
清
晨
的
街
道
上
有
着
灰
蒙
蒙
的
雾
气
，
沈
青
云
先
是
来
到
市
政
府
，
简
单
的
处
理
完
毕
自
己
的
工
作
之
后
，
对
马
致
远
吩
咐
道
：
“
你
打
听
一
下
，
韩
月
记
者
被
抢
劫
的
那
个
房
子
在
哪
里
？
”

“
是
。
”

马
致
远
闻
言
连
忙
点
头
答
应
着
。

很
快
。

一
上
午
的
时
间
过
去
了
。

沈
青
云
没
有
选
择
午
休
，
而
是
带
上
马
致
远
和
蒋
建
峰
，
离
开
了
市
政
府
大
院
。

黑
色
轿
车
碾
过
青
石
板
路
，
在
一
栋
普
通
的
居
民
楼
前
停
下
。

斑
驳
的
墙
面
上
，
褪
色
的
房
屋
出
租
广
告
被
风
吹
得
哗
啦
作
响
，
露
出
底
下
层
层
叠
叠
的
旧
海
报
，
像
极
了
这
座
城
市
藏
在
光
鲜
外
表
下
的
隐
秘
伤
疤
。

潮
湿
的
空
气
里
，
混
合
着
霉
味
与
铁
锈
的
气
息
，
仿
佛
连
风
都
带
着
岁
月
的
沧
桑
。

“
市
长
，
就
是
这
儿
。
”

马
致
远
翻
着
笔
记
本
，
镜
片
后
的
目
光
透
着
忧
虑
，
对
沈
青
云
说
道
：
“
韩
记
者
当
时
就
住
在
这
里
。
”

他
的
声
音
压
得
很
低
，
生
怕
惊
醒
这
死
寂
的
楼
道
。

司
机
蒋
建
峰
上
前
推
开
虚
掩
的
铁
门
，
铁
锈
簌
簌
落
在
肩
头
，
发
出
细
微
的
沙
沙
声
，
仿
佛
在
诉
说
着
铁
门
的
孤
寂
。

沈
青
云
迈
步
上
楼
，
目
光
扫
过
墙
面
上
歪
歪
扭
扭
的
涂
鸦
，
脑
海
当
中
想
着
自
己
昨
天
看
到
的
案
件
卷
宗
，
心
中
早
已
对
案
件
的
轮
廓
有
了
初
步
的
想
象
。

楼
道
里
偶
尔
的
阳
光
，
将
他
的
影
子
拉
得
很
长
，
在
墙
面
上
摇
曳
不
定
。

房
间
的
门
紧
锁
着
，
很
显
然
房
主
没
能
把
房
子
租
出
去
。

沈
青
云
站
在
门
口
，
脑
海
中
浮
现
出
卷
宗
里
韩
月
受
伤
的
照
片
。

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