秋
天
的
风
从
青
萍
吹
到
仙
葫
州
，
吹
黄
了
沉
甸
甸
的
稻
穗
，
吹
皱
了
满
塘
的
芦
花
，
空
气
中
飘
着
淡
淡
的
香
气
，
那
是
人
间
黄
土
的
芬
芳
，
也
是
岁
月
沉
淀
的
硕
果
。

浣
花
的
溪
水
从
青
萍
山
流
淌
到
仙
葫
州
再
到
烟
州
到
花
州
，
最
终
流
入
大
海
。

静
谧
的
花
溪
倒
映
着
白
云
蓝
天
，
彩
云
飞
鸟
掠
过
的
天
空
，
见
证
了
人
间
一
代
又
一
代
的
芳
华
，
随
着
岁
月
老
去
的
人
们
，
在
苦
难
的
生
活
中
写
下
一
段
又
一
段
的
感
人
故
事
。

关
于
爱
情
。

关
于
友
情
。

关
于
江
湖
。

有
些
岁
月
，
好
似
从
未
老
去
。

但
有
些
故
事
，
沉
淀
在
时
光
里
。

斜
阳
脉
脉
。

瑟
瑟
河
水
辉
映
青
山
。

丛
林
尽
头
，
曾
经
被
夫
子
骑
过
的
‘
老
牛
’
拉
着
帷
幔
遮
掩
的
篷
车
在
青
石
古
道
哒
哒
哒
的
走
着
，
偶
尔
发
出
哞
的
悠
长
声
音
，
懒
虫
在
树
上
嘶
哑
的
叫
着
。

穿
着
干
净
衣
服
的
老
媪
坐
在
牛
车
前
，
双
手
拢
在
袖
子
里
，
阖
目
养
神
，
随
着
牛
车
摇
摇
晃
晃
。

道
路
两
旁
青
山
巍
峨
。

从
仙
葫
州
到
青
萍
州
，
是
从
他
乡
到
故
乡
。

篷
帘
掀
开
，
首
先
探
出
个
俏
皮
的
小
脑
袋
来
，
正
是
傲
娇
的
小
宝
瓶
，
能
装
千
万
书
籍
的
小
书
箱
在
她
小
小
的
背
上
挂
着
，
书
箱
与
往
日
不
同
，
点
缀
了
几
株
桃
花
。

秋
天
的
桃
花
。

也
算
是
人
间
的
奇
景
了
。

小
宝
瓶
贪
婪
的
深
吸
着
青
萍
山
的
空
气
，
微
微
上
扬
的
嘴
角
挂
着
几
分
惬
意
：
“
公
子
，
公
子
，
我
们
快
到
家
喽
。
”

没
等
到
车
里
的
少
年
回
应
。

另
外
一
个
扎
着
双
小
马
尾
的
小
姑
娘
也
探
头
探
脑
的
钻
出
来
，
一
双
大
大
的
眼
睛
格
外
有
神
，
好
奇
的
打
量
着
眼
前
陌
生
的
世
界
—
—
公
子
的
故
乡
，
对
小
曲
儿
来
说
是
异
乡
。

但
是
，
只
要
公
子
，
莫
姑
娘
，
孙
婆
婆
都
在
，
她
到
哪
都
一
样
，
车
帘
外
的
每
一
棵
树
，
每
一
株
小
草
，
对
她
来
说
都
有
着
别
样
的
吸
引
力
。

她
年
龄
还
小
，
承
载
不
住
几
多
岁
月
的
沉
重
，
可
是
，
那
年
的
姥
姥
在
灯
下
为
她
缝
制
的
狼
袄
子
，
她
至
今
还
穿
着
，
哪
怕
被
秋
天
的
躁
热
烘
得
脸
蛋
红
扑
扑
的
，
她
也
乐
在
其
中
。

她
这
世
上
已
经
没
有
亲
人
了
。

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